Em pequenos sacos plásticos, empilhados atráz da porta, os restos mortais do que não sobrou. E o vento frio congela a esperança. E o vento frio contamina a alma. Quando fiapos de boa vontade ficam presos no transito. Linha crusada com outra vida, que aguarda anciosa, bem diante do espelho. E esquece o conselho de seguir em frente. E esquece a dica de seguir adiante.